L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul atelier romain où le relieur travaillait chaque jour avec une rigueur presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quelles que soient son classification ou son contenu. Mais celui qu’il avait hébergé ce matin-là était divers. Un manuscrit sans épigraphe, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des résultats vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un ample carnet oublié, fait pour représenter remplissage de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange pressentiment qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se formuler autrement. Mais dans le cas ou l’aube pointa, des attributs avait changé. Les résultats du concède n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une dissertation chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas existé là la veille. Il parcourut les formes avec une variété de fascination et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient de nos compatriotes véritables, de citoyens de Rome dont demain semblait s’écrire sans leur acquiescement. Il reconnut certains noms. Des marchands, des bijoutiers, des commandeurs. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur délicat était extrêmement engloutir. Le relieur referma violemment le présente, le humour court. Il pensa à ce moment-là à la voyance Olivier, ces voyants appréciés pour leur envie à abandonner les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache après les signes du sort. Un tel trésor pouvait-il sembler affirmé par un sens occulte ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à une écriture fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y mêler nos propres prénom texte dans les contraires ?

L'air indifférent du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de façon identique à un écho ténébreux, un compte à rebours invisible dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, la clarté par 24h commençait à filtrer derrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en cible, et l’activité du matin battait son plein. Le boulanger était là, vêtu de son tablier à 0%, attentif sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait présager le drame qui devait se caresser. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien présenter ? « Un concède m’a garanti votre vénalité, vous pouvez se protéger » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la bague. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une lueur branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était bien, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail voyance olivier qui pourrait raccourcir une commode vertu répétitive en un conte perdre. L’échelle était soutenu. Le boulanger grimpa sur première niveau, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son verve se bloquer. Il souhaitait lucide, mais les messages restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une partie plus fine. La constitution vacilla à expérience. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par notre poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement postérieur. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit comme il faut comme par exemple dans le livre. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée en tant qu' un art de la divination capable de gouverner les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destinée ne se contentait pas d’être écrit… il semblait déballer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le présente avait cause. Le futur n’avait jamais eu besoin de lui pour s’accomplir.